Il était un matin :
Je t'offre une sculpture qui te tend la main
Et dans ma démesure, j'y dépose des crins
Et des cris de recoin
Mais d'usure, certain
C'est demain je t'assure
Qu'elle fraiera son chemin à travers la verdure
Elle ne reniera rien des fleurs de ton jardin
Piétinera sans fin
Les herbes qui susurrent
Mais elle prendra bien soin
Des multiples blessures
Que le monde - anodin - inonde de ratures.
