Objets plantés

C’est une chaise posée
En face de la montagne
Dans l’herbe fraîche rosée.

Le temps est doux, rêvé,
Entre neiges et vents,
Entre bleus, ciel et blancs,
Et le gris-pluie tombant.

Médusée, sa compagne
— Inoccupée autant —
Guette le firmament
Qu’aucune main ne dévoile ;
Chaque nuage suspend
Son fil à une étoile.

Les cumulus trombant,
Nomades éternisés,
Gouttelettes à cent pieds,
Jamais contre-courant
Se pressent injustifiés.

Et les objets plantés
Dans leur grisonnement
Observent tranquillement,
Trempés, réincarnés.

Ange

Je t'ai vu cent fois

Et cent fois tu m'as eu.

Je t'écris de si bas,

Et tu balades haut

Quelques débris de moi,

Au hasard, sur ton dos.

Qui es-tu,

Mon ange sans visage ?

Je te louange et tu

Bénis, tu virevoltes

À tout-va, tu t'amuses,

Distribues et diffuses

À ceux qui l'envisagent

Un embrun de révolte,

Puis une pincée de muses.

 

Poème extrait du recueil Onirismes

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