C’est une chaise posée
En face de la montagne
Dans l’herbe fraîche rosée.
Le temps est doux, rêvé,
Entre neiges et vents,
Entre bleus, ciel et blancs,
Et le gris-pluie tombant.
Médusée, sa compagne
— Inoccupée autant —
Guette le firmament
Qu’aucune main ne dévoile ;
Chaque nuage suspend
Son fil à une étoile.
Les cumulus trombant,
Nomades éternisés,
Gouttelettes à cent pieds,
Jamais contre-courant
Se pressent injustifiés.
Et les objets plantés
Dans leur grisonnement
Observent tranquillement,
Trempés, réincarnés.
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